Ella

Por Irene Alcedo (@LindaleLuin)

Ella.
De un tiempo a esta parte,
ella lleva el nombre
de todos los vientos que la surcan,
todos los vientos que han liderado mi naufragio
hasta su cuerpo.

Ella es el destino
lejos del alcance de ciertas manos,
las mismas que escriben
por no desangrarse.

Las alas que me pesan
llevan su latido por bandera,
el lastre de verla volar
sin poder alcanzarla.
Las lágrimas que me amenazan
no tienen más sentido
que la brújula que indica su dirección,
siempre opuesta
a la que reza mi buzón.

Su voz tiene el timbre exacto
que indica la llegada de un nuevo fracaso,
que se han quemado todos los escudos
y las armas se han convertido en flores,
que vuelo temiendo volvérmela a encontrar.

La soledad
me recuerda el hueco de mi cama
que siempre reservé para ella;
el hueco de mi vida
que nunca llenó nadie
como lo hace ella.

Pero volveré a tropezar
tantas veces como pueda
para encontrármela en mi camino
y saber,
que aunque ella no lo sepa,
yo sé,
que sin ser conmigo,
ella existe.

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